Le terrible souffle du vent qui déchire

Les feuilles déjà jaunes de ce que la main

N'a pas encore sut oublier :

L'automne des feuilles mortes, les souvenirs brûlés.

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Une toile d'araignée coule sur le mur,

Vieille dentelle sale qu'on a laissé traîner.

Et la main qui, d'un geste, efface le souvenir.

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Deux battements de cils

imperturbables,

entre les coups de l'horloge.

Le temps qui passe dans les yeux